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¿Qué sabe uno del paso del tiempo
cuando cada instante es polvo moribundo
que se cuela por la nariz, los ojos y la boca,
y envenena, desarma y aniquila?

Hay guerras que están perdidas de antemano:
en el momento mismo en que nacemos, comenzamos a morir.

Hoy es martes en el aire, pero en mi respiración sigue siendo sábado:
hasta donde me alcanza la memoria, estoy viviendo el mismo día
(como Lao Tse, estoy entrampado en un laberinto
donde alguien sueña que lo sueño que me sueña)…